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lunes, 9 de diciembre de 2019

390. El vaso



Mis ojos velados                  




por negra mortaja,
te vislumbran allí,
clara, pura, lejana.
Todo en mí, clama por ti.
Mi boca, sin sus
preciosos efluvios,
te ansía con dolor.
Mi cuerpo, del que        
fluyen a borbotones
ríos purpúreos.
Mi vida se apaga,
sin el consuelo de llegar
a beber la gloria de tu agua.



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